Fai ch’io per te sia l’estate
quando saran fuggiti i giorni estivi!
31 – da Emily Dickinson, Poesie
L’estate è una condizione: si sta distesi sotto un albero verde, ci si passa un filo d’erba in bocca e si ascolta il frinire dei prati, si guarda il tremolio dell’azzurro incandescente e le nuvole silenziose che stanno sospese sulla campagna, bianche e rigonfie, come fossero di gesso, e non si domanda che cosa è stato, né cosa sarà. L’estate non ha tempo. L’estate è indiscutibile, come la felicità dell’amore, è la pienezza che riposa in se stessa ed è semplicemente lì, come se niente potesse essere diverso, come se tutto fosse eterno…
Max Frisch, Fogli dal tascapane
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